далай лама
(Current Music: Rainbow - Rainbow eyes; Temple of the King; Man on the Silver Mountain)
(Current Mood: признала себя побежденной)
(Current Drugs: чуть-чуть водочки с отцом замахнула)
Я люблю притворяться печальной и тяжко вздыхать, у меня есть полет, томный взгляд и сердечная рана, украинский акцент, а на лбу – драматизма печать. Я когда-то давно посмотрела "Фореста Гампа".. И с тех пор я встаю по ночам, забираю коньяк и блокнот и роняюсь в углу, просветленная, будто вьетнамская люстра: «Жизнь – пустая кладовая…Так говорил Заратустра. Или Ницше. Наверно. А может быть – наоборот.» Но однажды я сдохла. С таким же лицом, как всегда, я лежала в простынке и с черном велюровым бантом.
«Я все поняла…»
И теперь, проколовши предплечье, заливаю водкой печень. Мне давно уже крыть нечем, а потому
молча
отведу глаза свои волчьи...
Смерть оставила отпечаток - я не сдержана. И первой посылаю на... Бездарность и неврастения, поверьте, не моя вина. Это наследство, оставленное толпой..
да впрочем где там толпа.. Так.. чуть более двадцати. И если сделать лоботомию, я и имена смогу найти. Не все. я многие не знала.
Если вместе смешать песни Рэйнбоу, смску от друга и ящик пустой, двинуть сотню раз по рефрешу, и проверить что и как там с тобой.. Ты побочен.
впрочем
волки не плачут. Неудачник.. а я еще хуже, нет, просто - чаще. Забываюсь за стенами монитора, reconnect и опять - прохожу наши логи по новой. И сквозь зубы, неслышно так "блядь.."
Молчу на тебя. Жестоко. И немодно. Любовь? Идите к черту - нет. И разговоры тоже к черту - труп холодный, увы, не приспособлен для бесед. Вам кажется банальным образ мой?.. Тогда давайте тариться марихуанной.. Ну а что до меня - писать тебе не буду. Ни прозу ни стихи.. какое наказание.. пойду и перебью в буфете всю посуду.. о тебе писать - нет смысла, уже есть издание
моя жизнь
Я тут опять одна. И пялюсь в монитор, как неживая, и.. иногда хочу чтоб ты там тоже ждал письма..
Хотя его не будет.
Мне грустно от тебя - пустое мыло. Мне без тебя совсем невыносимо.. С тобой я сдохну через пару лет. И аська в трансе.. ночью и в обед. А так же в остальное время суток. И мне тут совершенно не до шуток. Меня пугает паранойя и неспособность понимать иное
мнение.
И странно - меня не пугает более возможность того, что тебе польстит моя обеспокоенность тобою. Пусть льстит, тебе что толку.. Да впрочем, ты наверное меня уже удалил из кэша, избранного, сердца. Если вообще я там была..
Напиши с чужого адреса. Хотя б две строчки. Без привета.
А, впрочем... ты вернулся б только к лету...
Надеюсь, лето в 2004 году?..
(Current Mood: признала себя побежденной)
(Current Drugs: чуть-чуть водочки с отцом замахнула)
Я люблю притворяться печальной и тяжко вздыхать, у меня есть полет, томный взгляд и сердечная рана, украинский акцент, а на лбу – драматизма печать. Я когда-то давно посмотрела "Фореста Гампа".. И с тех пор я встаю по ночам, забираю коньяк и блокнот и роняюсь в углу, просветленная, будто вьетнамская люстра: «Жизнь – пустая кладовая…Так говорил Заратустра. Или Ницше. Наверно. А может быть – наоборот.» Но однажды я сдохла. С таким же лицом, как всегда, я лежала в простынке и с черном велюровым бантом.
«Я все поняла…»
И теперь, проколовши предплечье, заливаю водкой печень. Мне давно уже крыть нечем, а потому
молча
отведу глаза свои волчьи...
Смерть оставила отпечаток - я не сдержана. И первой посылаю на... Бездарность и неврастения, поверьте, не моя вина. Это наследство, оставленное толпой..
да впрочем где там толпа.. Так.. чуть более двадцати. И если сделать лоботомию, я и имена смогу найти. Не все. я многие не знала.
Если вместе смешать песни Рэйнбоу, смску от друга и ящик пустой, двинуть сотню раз по рефрешу, и проверить что и как там с тобой.. Ты побочен.
впрочем
волки не плачут. Неудачник.. а я еще хуже, нет, просто - чаще. Забываюсь за стенами монитора, reconnect и опять - прохожу наши логи по новой. И сквозь зубы, неслышно так "блядь.."
Молчу на тебя. Жестоко. И немодно. Любовь? Идите к черту - нет. И разговоры тоже к черту - труп холодный, увы, не приспособлен для бесед. Вам кажется банальным образ мой?.. Тогда давайте тариться марихуанной.. Ну а что до меня - писать тебе не буду. Ни прозу ни стихи.. какое наказание.. пойду и перебью в буфете всю посуду.. о тебе писать - нет смысла, уже есть издание
моя жизнь
Я тут опять одна. И пялюсь в монитор, как неживая, и.. иногда хочу чтоб ты там тоже ждал письма..
Хотя его не будет.
Мне грустно от тебя - пустое мыло. Мне без тебя совсем невыносимо.. С тобой я сдохну через пару лет. И аська в трансе.. ночью и в обед. А так же в остальное время суток. И мне тут совершенно не до шуток. Меня пугает паранойя и неспособность понимать иное
мнение.
И странно - меня не пугает более возможность того, что тебе польстит моя обеспокоенность тобою. Пусть льстит, тебе что толку.. Да впрочем, ты наверное меня уже удалил из кэша, избранного, сердца. Если вообще я там была..
Напиши с чужого адреса. Хотя б две строчки. Без привета.
А, впрочем... ты вернулся б только к лету...
Надеюсь, лето в 2004 году?..
-
-
01.12.2003 в 02:26